No hay
Para mí
Dulzor en el azúcar
Más que el de
Ser arena blanca
Donde reposar un rato
La amargura.
Un vacío ocupando un espacio
sábado, 21 de mayo de 2011
Yo también, de alguna manera
Me escucho decir
Sinceramente
Lo que al oír me hirió
Antes
De que reparara en mi
Existencia
Que hiere porque no
Necesita a nadie
Más que a todos y ninguno.
Solo frente al Espejo
Me escucho decir
Sinceramente
Yo también
De alguna manera.
domingo, 15 de mayo de 2011
Calibre 33
Me gustan las espinas de los cardos,
El olor a gasolina, las pistolas
BANG BANG
Me gustaron tus cejas violentas,
el olor a final y tus besos
BANG BANG.
Daño perfecto
Dominó tras dominó
Cayeron heridos
Pero sepan que
La última ficha
Era yo
Y antes de caer
Vi todo el vacío.
No quiero hablar nunca más
No quiero hablar nunca más
Invoco desastres y miento
Hablo de ayer y regresa
Rebota el eco de mi voz perdida
y compone canciones vacías
No quiero hablar nunca más
Hasta que me encuentre
Por ahora
Mi voz no soy yo
Sino todo lo que callo
y lo que no sé.
sábado, 14 de mayo de 2011
Paranoiárbol
El árbol mechón
El árbol tonos de sol
El árbol pupila de luna
El árbol respira
El árbol cobija humanos
El árbol piensa
El árbol piensa mil años
El árbol se entierra
El árbol es tierra
El árbol desaparece
El árbol brota de nuevo
El árbol despierta...
El árbol no volvió a pensar.
martes, 10 de mayo de 2011
Masturbación
Apenas tenga el tiempo
De desnudarme con calma
Voy a culearme al Drama
Sin descanso ni cordura, lo juro.
Bien loca y caliente que me tiene.
Lo haré tan mío
Tan absolutamente mío
Que no podrá existir nunca más sin mí
Y nuestros orgasmos
serán sentidos, oidos y olidos
En todas partes y
Por todos los tiempos.
lunes, 9 de mayo de 2011
domingo, 8 de mayo de 2011
Flor de Mar
... A Mamá
Dulce Tormenta Nostálgica
Que fue Sirena o lo será
Es el Mar
En toda su Esencia
Tiene un Látigo
Necesario
Porque es Verdad
Y la exige
Como una Diosa
Es la Sabiduría del Corazón
La Bondad Genuina
Sin Religión ni Rey
Es el Amor y la Belleza
Pestañea Bosques
Sonríe Diamantes
y Abraza Demonios.
La volá
Ni en mi calle
ni en otra
ni en la playa
ni en el metro
ni en la universidad
ni en fiestas...
En ningún lugar
me he enamorado tantas veces
como en la marcha donde los pitos no se soplan
sino se fuman,
Cultiva Tus Derechos paraíso.
Mil oportunidades de conocer
un lo que sea que calme un rato,
pero tímida y paranoica
no existió ni siquiera pedir un lillo.
Tantos niños lindos de ojos rojos
tan ellos que yo no podía ser yo
sino una cobarde
que se excusaría de estar pegá
si le preguntaban.
La volá hueona.
Día triste
Las líneas que me nacen
son tristes
Y no podrían ser de otra manera.
No sé mentir
ni tengo razón para hacerlo.
Otros salvan su nombre o algo así.
Si alguien se quiere burlar de mí
que lo haga y lo disfrute.
Nada cambia.
Mis líneas seguirán siendo tristes
mientras haya oscuridad
y no hay nada que hacer
ni que decir.
Si algún oscuro lee y se lee
bien que lo haga y si quiere lo diga.
La oscuridad es solitaria
y las luciérnagas no entienden.
No tengo una vida de grandes desastres
sino de muchos pequeños sueños
todos rotos.
Lo que
para una soñadora como yo
es un gran desastre.
Me molesta el cuerpo,
tener que hacer tantas cosas que no quiero,
hablar con gente,
no poder ir aún por los sueños que quedan...
Cada vez más sola
por opción.
Hay quienes siguen mi vida,
no sé que buscan,
ojalá lo encuentren,
ojalá encuentren algo,
se los deseo yo,
que hoy no encuentro nada.
Mis sueños casi todos rotos
y mis líneas tristes
son todo lo que tengo
hoy,
en un día triste como miles,
pero ninguno como este.
viernes, 6 de mayo de 2011
Anagnorisis II
Ebria le escribo mejor, sonreí. Doblé el papel en dos, cartera y abrigo. Casi vomité al llegar al aeropuerto, pero la entereza de un buen poema y una buena razón me conservaban digna hasta en tacones. Tomé el avión más próximo y barato. Apenas llegué a Argentina, corrí a buscarlo antes que olvidara que hacía allí. Aún ebria, toqué el timbre sin ver la hora, que era pésima para tocar el timbre. Pero no importaba, total, soy su Ella, que me ame. Diez minutos y nada, así que empecé a cantar. Iba en la mitad de la primera estrofa cuando salió a echarme, desnudo y procurando que la que estaba adentro no me oyera. Me pregunté si alguien habrá podido matar a otra persona solo con silencio. Por si acaso, lo intenté, pero no murió. Sin noción alguna de estrategia más que la verdad misma, cumplí mi misión. Le entregué el poema manchado de vodka, lleno de versos que se cagaban de la risa de mí y caminé sin expresión hasta la pileta de la Plaza Central donde un piquero terminó en la 23° Comisaría. Nunca más conchetumare.
jueves, 5 de mayo de 2011
O qué cosa
Esencia musical
de mis versos inútiles...
Una hilera de sueños multicolores amarrados como pañuelos, entre su nube gris y la mía, no deja que nos acerquemos ni que nos vayamos. Las veces que hemos intentado movernos, pasan cosas raras. Así que lo que hacemos es sentarnos y mirarnos de lejos. Cuando nos miramos mucho rato, soñamos pañuelos. Algunos los vemos ambos, pero la mayoría no son los mismos. Nos gusta saludarnos y ver de reojo los colores nuevos que brillan. Son todos tornasoles. Por las tardes tratamos de entendernos con palabras que inventamos. Las que existen nos confunden, no sé porqué. En las mejores noches, bastan los silencios de ojos y las sonrisas. Lo que nos da risa es molestar al otro. Nos picamos y después se nos olvida. Lo terrible es cuando las nubes nos llueven y agujerean la piel. Agarramos la cuerda y la movemos, para acercarnos o irnos. Entonces aparecemos ahogados en miel o sin el otro en la luna. Del miedo, gritamos, pero en silencio, hasta que algo se rompe y ¡paf! volvemos donde antes, sentados bajo las nubes y el arco iris... No sabemos si es magia o qué cosa.
miércoles, 4 de mayo de 2011
Nostalgia de no
La ventana con naturaleza
Escribir toda y todas las noches
Pasear al atardecer y al alba
De su mano...
Es todo lo que pido
Y todo lo que no tengo.
lunes, 2 de mayo de 2011
Hay nada y no hay todo
Llena de lo que no hay
Remojo preguntas
Cuelgo aire
Y sollozo
Por si sirviera
Ser leal.
Lloro fuego
Respiro cenizas
Limpio
Quedo dura
Tanto
Que es mentira
Pero de otra forma
No sé.
Casi la normalidad
Pero los versos siguen.
La maestra lengua mocha no llegó
Entonces no hubo lección
La más deseada
Que dar.
Su hogar cada mes
Destruirá fotografías
Me contó hoy el dolor.
Hubo sentido
Erguido
Absoluto
El ahora es desmayo
Mañana se caerá el cielo
y Entraré en una nube.
Nada resulta, dije
y Él creyó que lo abrazaba
Nos vi en Babel
Hablando el mismo idioma
Grité
Ándate a la mierda, amor.
Que me pierda en una sábana
En una esquina
En una olla
A ver si aparezco
En algún algo.
sábado, 30 de abril de 2011
Mis Aros
La Mamina cumplió 64. Me abrazó fuerte y largo. Ninguna dijo nada, sólo me alertó que no llorara porque nadie más sabía en la casa. Dijo que rezó mucho por mí y no lo dudo. Mi Tata, ingenuo del drama, un rato antes me mostraba la última mandolina que hizo con boca de dos semicorcheas mirándose y madera de un árbol que cortaron cerca. Sabe usar todo lo que aparece en su vida de una manera brillante. Es tremendo ejemplo. Y mi mamá, de madre y mujer. El ser tan increíble, increíblemente la perjudica. Piensan, los imbéciles; algo debe ocultar, nadie es tan así. Están acostumbrados a la mierda. Es problema de ellos al final. Afortunadamente ella y yo, ya entendimos que si no nos creen, mejor crear. El amor a un oficio no sabe de tonteras. Le trajeron ayer las dos máquinas de coser que compró pa' hacerlas todas, dijo, una recta y una overlock que son como las que hay que tener pa' no quedar pagando con ningún tipo de género o costura. Está feliz. Y si es cierto que elegí nacer en su vientre como ella cree, feliz estoy también. Ya andaba chocha porque, por esas cosas, salí a lo modelo en un video de una página, con tomas bonitas y todas las mamás quieren que sus hijas sean princesas me decía la Sole. A mí puro que me da lo mismo, pero me gusta verla sonreír porque la vi tantos años enojada. A la hora de once la escucho todas las cosas que le pasaron a ella y a sus compañeras de trabajo y a los hijos de ellas y a las mascotas también. Hablamos harto y la hago reír lo más que puedo. Igual que con mi abuelo que me cuenta de sus maderas y como hace los clavijeros y el dispasón o de sus plantas y los injertos que inventa, de los colores que salieron las flores y los bichitos que se las comen y ahí estamos largo rato admirando el jardín. A veces no entiendo bien lo que me habla, pero lo escucho porque lo amo. Amo a mi Mamina también que cuando voy pa' allá me prepara sagradamente ensalada de pepino y de apio, pa' "Mi Chiquita" dice... Siempre se acuerdan de mis cuatro años cuando decía cachayuuuyo, cuando le pegué al Víctor, cuando pedía déjenme en paz porfivor y cuando le escupía la comida en la cara a mi mamá.
jueves, 28 de abril de 2011
Peluca en decapitamiento
Iban a ser bolsas de leche
Por Milena.
Duelen
Como la no-ella
Y me acuerdo
De cuando me habló
En el metro
y pidió menos azuquitar.
El oleo del recuerdo aún fresco
Cuando
El músculo corazón
Levantaba la polera
Negra por azar
O quizás no.
Mercurio vibraba cuchillos
Sin cementerio aún
Volvía
La muerte
Nevando sobre blanco.
No podré soportarlo
- (en esta línea, desperté) -
Estúpido y cruel poco gente
Aprende a vivir
Que esos son sabios
Y luego
Si aún quieres
Olvídate.
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